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“领导慢走。”
方蕲挥手,在车消失在他视线后,他慢慢收敛起笑容,“接下去,可真要一条路摸黑走到底喽。”
“嗯?”
白诗南揉开眼睛,乖乖趴在方蕲背上,往他颈窝蹭。
方蕲笑嗔:“都醒了,还不下来自己走?”
白诗南嘟哝,“不要,背上,舒服。”
“你很重耶。”
方蕲掂掂白诗南,作势要摔。
吓得白诗南下意识地搂住方蕲的脖子,贴得恨不得把身子嵌进去。
方蕲稳住身形,笑道:“哈哈哈,你胆子真小,不会又哭鼻子了吧?”
白诗南怯怯地点头,细白的双臂箍成圈,套住方蕲,“你不要丢下我,我不要孤单。”
“我干嘛丢下你?”
方蕲背着他继续走,全然不顾路人异样的眼光,“以后我在哪儿,你就在哪儿,懂吗?”
“小白最喜欢方蕲啦。”
白诗南欢天喜地地喊:“方蕲会一直保护小白吗?”
“哈哈。”
方蕲笑得没心没肺,或者说只是用笑掩盖内心的创伤,悲凉以及患得患失的不安,“傻瓜,保护人可不是靠嘴说说就够了,得靠实力。”
白诗南从方蕲身上跳下来,挽起袖子,手臂看着纤细,实则覆盖了一层匀称的肌肉,其线条流畅优美,“一起,有实力,努力变强。”
方蕲咧开嘴大笑:“当然,不过不是努力,而是一定,必须,绝对要更强。”
“嗯啊。”
路旁过道上,充满悲伤,抑郁色彩的蓝调音乐响起,随意加减的十二小节,五个大胆的赋格变奏,独属于街头艺术家的怜悯与幽怨。
方蕲嚼着烧饼,不禁驻足聆听。
一曲演奏完毕,路人断断续续地散场,艺术家开始调试他的吉他。
“还要听吗?”
流浪汉打扮的艺术家问。
方蕲拿出两百元放到对方敞开的爵士帽里,“抱歉,我只有这么多,或是您有收款码吗?”
“艺术无法用金钱去衡量。”
艺术家略带责备地抬起眼皮,继而倒扣帽子,表示他收下两百元了,“但是人在囊中羞涩时,首先得考虑温饱,说吧,想听什么?”
他倒不贪心。
方蕲不禁有些刮目相看,“可以弹奏尼韦尔的《血色地平线》吗?”
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